LA LÍRICA ESTÁ MUERTA

Como si no pudiera 

más que partir de objetos 

inmediatos que en torno 

yacen con frialdad 

pasmosa, anoto tímidos 

versos que ya no cantan 

ni imaginan, atados 

(inane como estoy) 

a lo real en bruto. 

Una taza, un paquete 

de tabaco, los coches: 

la poesía se hunde, 

túmulo de sí misma. 

POSTAL DE SAN VICENTE

La quiosquera está triste. 

¿Qué tendrá la quiosquera? 

Ha votado a Milei 

y ahora su comercio 

se está fundiendo. Nadie 

le compra los yogures, 

que se vencen, y sólo 

vendiendo Coca-Cola 

aguanta. La quiosquera 

ruega por que un milagro 

la salve. ¡Qué terror 

que le tiene a ser pobre! 

Mientras, los carros pasan 

hurgando en la basura... 

MADRE

La noche, hospitalaria, 

madre, como tu ser, 

escucha los impulsos 

del corazón y, dúctil, 

los anota. No hay nadie 

que conozca del todo 

su letra pero vemos 

en la arena o grafía 

que es el cielo estrellado 

un mensaje infinito 

que no nace ni muere. 

La noche es ese nombre 

que te nomina y más. 

ENUMERACIÓN DE LA PATRIA

El loco de Milei. 

Nosotros, que solemos 

--qué vivos-- ser quejicas. 

El País, desangrado 

como siempre. Los pibes, 

que izan la bandera 

y sueñan con ser Messi. 

Y Messi, que amarroca 

y se queda en el molde, 

y los demás amigos 

de Macri y Panamá. 

EL HOMBRE NUEVO

Más allá de la culpa 

no hay nada salvo cosas 

que secundan el mundo, 

fértiles y distantes. 

Uno mismo se opone, 

hora tras hora, a ser 

algo más que herramienta 

simple, como una azada 

y su peso. Brotar, 

brotará la alegría. 

PUEDEN SER MUCHOS MÁS

La Diosa Economía 

rige nuestros destinos. 

Aunque no la veamos 

moverse, ella nos marca 

con tatuajes odiosos. 

Mañana se sabrá 

qué insufrible miseria 

quiso el pulcro Congreso 

para tantos: el lucro 

de lo que da el País 

--¡tierras interminables!-- 

lo ha corrompido. Es hoy, 

iglesia perentoria, 

que ardió un auto, Milei. 

LOS ESPEJOS OPACOS

Como cae una hoja 

en un estanque, así 

quisiera que tus ojos 

me mirasen, buscando 

nada a su alrededor, 

cayendo sin quererlo 

en los míos, tardíos, 

quietos como una espera 

en la que nada pasa. 

EL POETA CANOSO

¿Por qué no escucha música? 

¿Cómo serán sus horas 

de soledad? ¿No prende 

la radio? Le pregunto 

cosas a una pared 

contra la que su cuerpo 

no se recorta. (Digo, 

si siempre me gustó, 

¿por qué escribo un poema?) 

DETENCIÓN Y VESTIGIOS

Todo está quieto como 

una tumba sin flores. 

Ya se murió aquel gnomo 

nacido en los albores 

de la niñez, aquel 

que vivía entre pajes 

que lo auxiliaban, fiel 

al color, a parajes 

intempestivos, al 

olvido del no ser 

o pila bautismal 

de algún verano. ¡Y ver 

ahora, aquí, entreabierta, 

una puerta, una puerta!