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Como si no pudiera
más que partir de objetos
inmediatos que en torno
yacen con frialdad
pasmosa, anoto tímidos
versos que ya no cantan
ni imaginan, atados
(inane como estoy)
a lo real en bruto.
Una taza, un paquete
de tabaco, los coches:
la poesía se hunde,
túmulo de sí misma.
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