"DÍGALE NO A LA COCA-COLA"

Si tomar Coca-Cola, 

cosa tan rica, fuese 

entregarse al Imperio, 

también los celulares 

y las notebook serían 

grillos de sumisión, 

por ejemplo. Redobles 

nos llegan de los viejos 

setentas, hoy absurdos 

pero aún vivos. (Compongo 

nada más que unas líneas 

que, cándidas, intentan 

revisar lo que en vano 

decíamos ayer. 

Porque el Cuco no existe: 

sólo era Propaganda.) 

EL AMIGO

a Mariano Serrichio, in memoriam 

Me llegan tus palabras 

a través de la niebla 

que separa a los muertos 

de los vivos, nosotros. 

Memoria que devuelve 

tus consejos, nacidos 

del afecto y que ayudan 

a no desfallecer. 

Mucha es la ingratitud 

del tiempo, que nos hunde 

más tarde o más temprano 

en un pozo inflexible. 

Dormís en la memoria 

y despertás sin prisas... 

¿A cuántos mis palabras 

les servirán de norte? 

DESDE MI CELDA

A veces escribir 

es quedarse callado 

esperando a que lleguen 

las palabras precisas. 

Otras veces el mundo 

de los otros irrumpe 

en nuestra mente y rompe 

en verdades amargas. 

Eso, para nosotros. 

Después queda lo escrito. 

Los lectores tendrán 

sólo papel impreso. 

EL IMPERIO

Se creen los mejores. 

Y capaz que lo sean. 

Pero a qué costo. Al costo 

de que maten a Allende, 

por ejemplo. El peligro 

de la marea roja 

al toque lo avasallan 

cuando hay que rapiñar 

materias primas. Son 

los más fuertes, no hay duda. 

Doblamos la cerviz 

y, mientras, acechamos. 

ESTADO DEL ARTE

(Mi cabeza no es lógica. 

Para nada. Cadenas 

emocionales urden 

para siempre mi vida.) 

(Gatillo redactor 

la birome: disparo 

verdades como tablas 

de salvación a quién.) 

(Yo también contribuyo 

a la tan persistente 

confusión general, 

Pellegrini: no pienso.) 

(Verdades como lirios 

desnudos en la noche.) 

EREQ QUSARAT!

Ereq, imeraqeñi, tanibranu 

demelanor aqé, 

morimu manuplatre, imeraqeñi, 

demelanor i mor, 

quantisu, merebaq imelaplatru, 

oqeñu Qusarat! 

(Imeraqeñu quantu 

emenar: arititru.) 

LA LÍRICA ESTÁ MUERTA

Como si no pudiera 

más que partir de objetos 

inmediatos que en torno 

yacen con frialdad 

pasmosa, anoto tímidos 

versos que ya no cantan 

ni imaginan, atados 

(inane como estoy) 

a lo real en bruto. 

Una taza, un paquete 

de tabaco, los coches: 

la poesía se hunde, 

túmulo de sí misma.