AMOR INTERMINABLE

El amor, rencoroso 

como los pusilánimes, 

vuelve a escribir papeles 

en que no estás, por más 

que ésa sea tu letra 

y ésas, tus oraciones. 

El amor, despiadado 

como la Economía 

de todos los Países, 

ordena que me ocupe 

en matarte de nuevo, 

Dama de lo que Fue. 

LOS CRONISTAS DE SIEMPRE

Cuando escribís viajás 

sin mapas de la meta. 

Vas abriendo caminos 

palabra tras palabra. 

Sos un explorador 

de parajes recónditos. 

Ávido de fortuna. 

Disconforme hasta el fin. 

LO IMPERDONABLE

Como si hubiera sido 

ayer nomás retornan 

los errores de siempre. 

Alteran la conciencia; 

proceden como un golpe 

contra lo más amado. 

Mala jugada, injusta: 

áspera condición: 

lúgubre panorama. 

FLECHAZO

Aromó nuevamente 

la fruta del deseo. 

Fue al cruzar una puerta: 

inesperado ramo. 

Una mujer sentada, 

una mujer golosa, 

me miró sin ambages, 

me desnudó sin más 

y mordió divertida 

mi carne con la suya. 

HIPEROBJETIVISMO

Miro cómo las cosas 

se apoyan en el suelo, 

quietas como esmeriles 

que posaran desnudos, 

y compruebo que nada 

quieren de los pintores: 

se exhiben porque sí, 

más allá del extático 

ojo que las contemple. 

(Esta mirada tunde 

mi ya frágil conciencia.) 

"HACIA ASIA"

Qué poco que me importa 

escribir esta noche. 

Noche como un objeto 

que se pierde en la niebla. 

Niebla de las galaxias, 

carente de interés. 

Interés del que, en cambio, 

participa el poema 

que conduce al olvido. 

LOS DE ABAJO

"¿Por qué marcha esa gente? 

Si sabe que el Congreso 

está arreglado... Si 

todo está decidido 

de arriba de hace mucho..." 

"Marcha por afirmarse, 

por juntarse con otros 

que padecen la misma: 

desposeídos que 

producen el sudor 

que enriquece a los ricos 

cada vez más a cambio 

de una plata inventada." 

EL ENTREGUISTA

Elon Musk ya festeja 

pensando en sus futuras 

ganancias: su empleadito, 

Javier Milei, en Davos 

hizo bien los deberes. 

¡Argentino ignorante! 

¡¿Irá a entregar la Patria?! 

(Vamos tocando fondo. 

La lucha continúa.) 

LA MERA NETA

Acaso uno se engaña 

cuando escribe un poema. 

Se presenta más bueno 

o más malo, según. 

O se refiere al mundo 

y lo idealiza todo. 

O dice que hay más sirtes 

que las que existen. Sí: 

hablamos de este mundo 

y nos equivocamos. 

CARTAS SOBRE LA MESA

a Alberto Cisnero 

Yo que nunca fui un cuadro 

fui en cambio un cheto y mucho 

hay de tal procedencia 

aún en mí: las palabras, 

por caso, o los modales, 

la buena educación, 

en resumen, que vuelve 

con naturalidad 

a cada rato. El Pueblo 

de siempre puso el lomo. 

Yo escribo poesía 

y no pago alquiler. 

LÍRICA DEL DESIERTO

A esta página en blanco 

la voy a degollar 

para que surja un chorro 

de sangre con que hacer 

por lo menos un verso. 

La Poesía brota 

incluso de las piedras 

pero hay que propiciarla. 

(Se estila que la víctima 

muera de forma atroz.) 

SI DEJO EL CIGARRILLO

A los veinte la vida 

parecía un embrujo. 

A los cincuenta miro 

cómo pasan las horas. 

Se acabará el desfile, 

lenta gota que horada. 

¿Terminaré queriendo 

de nuevo mis peluches, 

medio gagá, extraviado? 

12 DE ENERO

Siempre con los calores 

los grillos reaparecen. 

Tocan su serruchito 

por horas, sin cansarse. 

Yo te llamo escribiendo 

pero vos ya no oís. 

(Ningún verso podría 

conseguir que volvieras.) 

Último grillo de una 

tonta historia, ejecuto 

los recuerdos, su nada. 

RELACIONES

Sigue creciendo el potus. 

¿Vivirá más que yo? 

¿Más que vos? No pudiste 

no dejármelo, creo. 

¿Cómo se multiplica? 

¿Por vástagos? Inmóvil 

en apariencia, busca 

la luz de la ventana. 

Lejos, realmente lejos 

estás ahora. Escribo 

sin dudas para mí, 

para vos, para nadie. 

(Escribo --cercanías 

y distancias-- en vela.) 

LUEGO DE LEER UN PAR DE POEMAS DE MARCOS HERRERA

Se acicala mi perro 

después de haber dormido 

un rato. Saco el fierro 

y le disparo. (¡Pido 

que no le duela mucho 

y que descanse en paz!) 

Ya murió. Prendo un pucho, 

miro los libros. (¡¿Vas 

a soltarme, Señor?!) 

Les echo nafta. Llamas 

en la noche lluviosa. 

Ya estoy solo. Por mor 

del reposo, a las camas 

las dejo. (¡Lacrimosa!) 

POEMA ABSURDO

Duerme el perro su siesta 

después de haber comido 

del balanceado, fiesta 

la deglución. Hundido 

yo entre cuatro paredes, 

me reconduce un poco 

a la vida. No cedes, 

Gran Súcubo. Me aboco 

a nombrarte con pelos 

y señales, tesón 

la retórica: celos 

que fustiga tu son 

irreverente, irónico. 

¡Qué pesar más lacónico! 

MÁGICO

Escuchás ciertos versos 

que aún no han sido trazados. 

Sus orillas se expanden 

dentro de tu conciencia. 

Sos vos y no sos vos: 

todo es desconocido. 

No es poco que una vida 

alcance tales lindes. 

NOTA AL PIE

a Alfredo Lemon 

No soñás con dinero 

ni con lujos. La vida 

es lo que te seduce, 

sus palabras y sus 

silencios. Muchas horas 

pasás en soledad 

y cuando con amigos 

e incluso con cualquiera 

conversás todo vuelve 

a relucir. ¿Dinero? 

¿Lujos? Allá va un tipo 

que guarda en su interior 

el fuego de la infancia. 

LAZOS

para Albita, again 

Una mano tendida 

y una oreja que escucha, 

y responde, y está, 

aun cuando no deshagan 

el problema que tanto 

a vos como a ese otro 

--¡argentinos!-- golpea, 

es mucho. Buena gente 

y buen acompañarse 

son también soluciones. 

LA TERTULIA PAQUETA

Cuando hablamos sin nada 

en mente pronto salen 

giros inesperados 

que decimos de un modo 

vívido, sin esfuerzo, 

o elaboramos símiles 

hechos con las ideas 

que más amamos, listas 

para brillar. Entonces 

la vida se divierte, 

inmortal y dichosa. 

ESCENAS FAMILIARES

Una vela apagada 

puede ser ocasión 

de recordar que cada 

Navidad, pelotón 

de los afectos, frente 

a su plato, mi padre 

se imponía al renuente 

escuadrón y mi madre 

callaba. Luego muere 

el comandante y la 

tropa, ya libre, emprende 

diversos rumbos. ¿Quiere 

todavía al pachá? 

Nadie la vela enciende.