LA COSECHA ESTÁ PERDIDA

Todos somos poetas, 

como el Conde quería. 

Todos somos sotretas 

que con gran osadía 

publican cuatro cosas 

en internet y listo: 

ya son poetas. Rosas 

mutuas, te clavo el visto: 

todos nos apoyamos. 

¿Que el Rey está desnudo? 

¡Todo el pueblo! Nos damos 

los buenos días... (Dudo 

que ningún sonetillo 

haga cambiar al pillo.)